Hija del orgullo de ser mujer.

    Apenas 14 años germinados de minutos diferentes, de diferentes días y meses diferentes convertidos en años eternos.
     Malala lucha por seguir luchando en un lugar donde el tiempo no se mide por el movimiento del planeta, su meridiano es transparente, el tiempo pasa de largo hasta que a veces, solo a veces, apenas se ilumina desvelándonos su existencia.
    No alcanzo a imaginar sin dolor, que sueña Malala tras sus lágrimas cuando cada noche apenas consigue conciliar el sueño, mientras su joven cerebro lucha contra la esclavitud intelectual femenina, aquella que le amputa su país en nombre de una doctrina deliberadamente interpretada y que no concede a la mujer los mismos derechos que al hombre.
    Qué fuerza vital inspira a un ser humano tan menudo e insignificante en su entorno social, para hacerse valedora en su corta existencia de la admiración el cariño y la esperanza del resto del mundo. Ha tenido que ser su inocente sangre salpicando nuestras conciencias conniventes a veces con los propios verdugos.
    Cuantas antes sufrieron la desfiguración de sus rostros, la humillación de su alma por la falta de justicia. La lucha será larga, otros rostros y otros corazones derramarán su vida pero esta se abrirá paso, no olvidemos  que ellas son las creadoras de la humanidad.
    Otras niñas como Malala, hijas de madres que fueron hijas de abuelas  que también antes fueron  hijas y madres, son la esencia de la vida y virtud de nuestra existencia, si no las respetamos y amamos, nada somos.

                http://www.elmundo.es/elmundo/2012/10/09/internacional/1349782814.html

Desamor...

    Su melodía ahora suena diferente, antes, el arpa del piano evocaba un lejano invierno de nostalgia, como un otoño de lluvia cerrada, de llanto nocturno dolorido, desamor infinito en soledad, reclamo de amaneceres ya olvidados.
    De soslayo elevo la mirada, incluso alguna vez quise atreverme a reclamar la atención de su melancolía pero, no sé, tal vez el brillo de sus ojos, mi orgullo suicida de sentimientos.
     Ahora ya es tarde, el tiempo del desamor nos cubrió con su frio manto durante largo tiempo y sus acordes fluyen de sus dedos con sentimientos enamorados, pero de otro amor, y deseo morir.

Nostalgia

    El plácido calor de la mañana, alimentado de perfumes de leña quemada, recorrían las azoteas y tejados de la ciudad.
    La cálida brisa provocó el suave despertar de Mónica como un leve roce sobre su espalda trasnochada.
    Su piel, expuesta al relente nocturno junto a su amado ahora era recorrida por un escalofrío de nostalgia y duda.
    Sus extremidades y vientre adormecidos de atenazar la felicidad únicamente necesitaban permanecer en la dulce quietud del recuerdo.
    Tras dudar, al fin los parpados como un telón dieron paso a la luz que encogieron sus pupilas hasta que asimilaron lentamente con nitidez el entorno. Entonces descubrió junto a su lecho una carta, que aún conservaba el aroma a tinta, no dudó,  se incorporó, y saboreó cada palabra.

Adiós querido padre....

    En la entrada de este blog, de fecha 20 Diciembre 2011 profetizaba muy a mi pesar lo que el 4 de Mayo se cumplió.
    El descanso tantas veces implorado y repudiado cuando se impone,  deja paso al dolor más intenso y desgarrador que el alma humana puede sentir, el de la ausencia de un ser querido, amado, mi padre.
    Mas tarde, una carta escrita con más amor que correcta ortografía descubría a sus hijos secretos del corazón, aquellos que la rutinaria vida esconde y la muerte hoy nos desvela. No es justo esperar hasta tan indeseable momento para sentir sus cercanas palabras clavándose en el alma del que las lee, y que ni su autor imaginaba la punzada en la garganta de sus dolientes hijos. Descanse en paz y que desde el lugar que nos desveló su última voluntad contemple, que sus enseñanzas germinaron gracias a su ejemplar vida.
    Alguien dijo, si quiero que alguna vez me recuerden será porque pasé por esta vida con la intención de contribuir a mejorar un poco la existencia de los demás y  dejar un mundo algo mejor. Que no dude nadie que nuestro padre lo consiguio.
    Espero ser merecedor de un padre como el que hoy añoramos su ausencia.

Varona

…el día primero deslizose esquiva, arrastrando su fulgor, lacerando la negrura. Los silencios le gritaban ¡sin el no existes y permanecerás si el lo desea! Decididamente orgullosa secuestraba el alma del oscuro vacío ancestral, naciendo apasionada sabedora donante de vida.

…el segundo, la batalla no hizo mas que comenzar, y enorme fue el sacrificio. El decaer de la negrura provocaba su inocua transparencia. El vacío, compartía ahora el dolor dividido obligado a no quebrantar los espacios. El sufrimiento que los unió, ahora los separaba para siempre en la eternidad.

….verde sangre derramada el tercer día filtro sus entrañas, brotando la esencia vital de savia líquida, alimentado por el ardiente astro. Era el dulzor amargo de la cruenta verdad vital.

…el día cuarto el fuego cegaba las entrañas de su vientre preñado de sabores intemporales y lágrimas emocionadas, sin ocultar el orgulloso padecimiento del parto. La generosa percepción del indolor sellaba las lunares pupilas con savia inseminada.

…y nació el quinto, deseando el sacrificio unos, buscando el alimento otros mas tardes sacrificados elaboraban la danza del placer circular en orgía de sangres compartidas esperando el milagro.

…el sexto día un grito cadente de dolor apareció desbordando miedos indudables y temores predichos donde solo uno era merecedor de la consciente muerte deseada, creándolo a su propia imagen, varón y mujer

....Pero fue en el octavo, tras descansar, cuando el cosmos impuso la protesta, los océanos vomitaron espuma inundando las entrañas de los abismos, despertando al terremoto que desquebrajó rocas. Y entonces comprendió. El desequilibrio vociferaba su presencia y ella fue creada.

Las Diosas existen.....

    A veces, y solo a veces nos sorprende la existencia del amor. Aquellos que no necesitan ser recordados por su existencia sino por su dedicación a mejorar a la vida de los demás. Su actitud, su valor moral e intelectual contribuyen a argumentar la existencia misma de la humanidad, a dar consistencia real a nuestro caminar por este planeta carente de escrúpulos, justicia e igualdad.
    Estoy convencido que no es una actitud beligerante ni rencorosa contra la injusticia lo que los decide a tomar partido, es la repentina renuncia a su existencia, inexplicable, apasionante, sabedora desde ese instante tu vida no te pertenece, solo a ellos. La recompensa es inexplicable.

http://www.abc.es/20120327/sociedad/abci-monja-201203270232.html

Al amor encandados..

    Únicamente penetrada por esquirlas de luz de farolas empapadas en rocío nocturno, la intimidad de la penumbra descubría de soslayo sus trémulos cuerpos, calientes, sudorosos, impacientes, entregados.
    Las vestiduras esparcidas delataban la furia del encuentro, la inhibición sensual que nubla la consciencia, que refuerza la convicción que estimula la batalla sin miedo a la derrota, convencidos del instante, nada los amedranta, nada existe, únicamente el aleteo del frescor nocturno que mitiga el cansancio.
    Se prometieron luchar, cohabitar en el alma del otro, ser uno, ser únicos, morir en ese instante donde creen en Dios aun siendo agnósticos.
    Si existe un lugar donde la divinidad desvela su definición más visceral es aquel que unos olvidaron, otros visitan como peregrinos sedientos de fe, el resto espera en él purgatorio carente de inocencia alimentandose del más puro deseo.

Eros eres, tu

    No existe nada más tentador que lograr empatizar en una relación sexual donde solemos equivocarnos, o no, al imaginar los deseos ocultos de la pareja.
    En esta aventura erótica no es casualidad que sobren las palabras en acto tan íntimo, el silencio es el mejor estado para poder escuchar los sonidos de la piel al erizarse,  o gemidos inspiradores que delatan el objetivo de la búsqueda.
    Otros desean otorgar a la palabra como medio vinculante  un especial énfasis que nos muestre el camino del acierto sin equívocos. Pero la incertidumbre en cada pliegue de la epidermis es lo que estimula el reencuentro con el erotismo, esto convertido en palabras no deja de ser la forma más rápida para la obtención de placer en una experiencia personal, única e intransferible.
    Como íntima experiencia, el erotismo no siempre invoca la presencia del sexo, siendo este indispensable en el más instintivo deseo sexual.
    Es en la búsqueda iniciática del acercamiento visceral del amor donde germina el deseo erótico, en este estado todo es posible, en su final se encuentra el éxtasis con su compañero inevitable, el amargo final.

Dolor.......

 

    Nada existe,  únicamente dolor lacerante. Lágrimas idénticas de  termal líquido  se deslizan por  compungidas mejillas inundando rostros maternales de verdad eterna, insoslayable, inevitable. Hijas de madre y madres de hijos, siempre torturadas, carentes de justicia. Cuna de incondicional amor, luz reconocible donde cobijar nuestras conciencias. Ni nuestra entrega más sincera se aproximará jamás a un instante de su ternura.
    Ni la piedra lacrimosa, ni el negro velo pueden ocultar el desgarrador grito silencioso del duelo de una madre.

http://www.abc.es/20120210/medios-redes/abci-aranda-fotografia-world-press-201202101121.html

La piel de la palabra

    Su opaca mirada tras el oscuro vidrio, transformaba en legítimo espacio el final de la barra, compañera de tantos renglones rotos.
    Sus dedos ahora convertidos en sus ojos acariciaban el lomo sin atreverse. Su íntima oscuridad, se sintió observada.

- No temas. Posaré mis dedos sobre los tuyos.
Un cálido y sensual aroma delató su proximidad como leve caricia.
- Cierra los ojos, déjate llevar, y persigue en tu mente los sonidos.
Mónica sintió un lascivo roce mecida bajo sus manos, mientras acariciaba la sensual textura de aquellos signos. Tras el vértigo, danzaron las palabras.
Aquella lágrima lo celebraba.

Crisálida

    Palabras escritas en mi mente nutrida de sentimientos platónicos, envuelven el paisaje ajeno a lo cotidiano del que se alimenta el espíritu de mi existencia.
    Acunado en plenitud de nostalgias inductoras de placeres intemporales quiero, deseo estar. Pero de nuevo estimulas los elementos quebrando mi equilibrio. Dejas al abandono mi lascivo estado de soledad; como brisa termal invades mi hermético espacio; como pócima hieres mis defensas con esa insinuante y morbosa lencería con la que tu presencia castiga.
    Negra crisálida de seda tupida, que encarcela con enrejados hilos tus delicadas y calidas formas no exentas de peligros donde enredar mis pensamientos, hasta agonizar de deseo.
    Negro ceñido a tus formas como envoltorio ansiado para perderse, en un infinito de fantasías que solo tu inspiras. No conforme con mostrar tu sensualidad más salvaje embriagada de victoria, decoras tus pisadas envueltas en calzado singular donde tus dedos se acurrucan esperando la ansiada liberación.
    Que oculto poder encierra Eros, que estimula la existencia cotidiana en múltiples formas.
    Tú eres mi inspiración, mi agonía. No necesito siquiera hablarte, mas tampoco lo quisiera si ello acontece desvelar mi quietud. 

Intramuros

    Cada amanecer me mimetizo con sus sombras, celoso de sus ramas me abrazo a el,  le susurro que sea mensajero de mi amor, únicamente ellas tiene el privilegio de acariciar la silueta de aquella que un día tuve entre mis brazos.
Te quiero -me dijo-, pero me marcho. Su amor me impide amarte como mereces. Siempre supe mi destino, desde siempre me reclamó, hoy le soy fiel.

    -¿Podré verte alguna vez?
    - No, y tampoco contestaré tus cartas, estarás siempre en mis oraciones.

    Desde entonces lloro e imploro su olvido, pero cada mañana mis pensamientos guían mis pasos hasta su clausura. A veces creo oírla rezar, otras pronunciar mi nombre. Beso el tronco, imagino que su sabia me vincula a ella, las yemas de mis dedos acarician los sillares de granito. Me resisto, pero cede mi corazón entristecido. Estaré feliz por ella, hasta mañana, espérame deseado el amanecer.

http://alexiart.blogspot.com/2011/12/taste-of-her-cherry-chapstick.html

El calor de las cerezas

    Una explosión de luz encarnada emulsionó el rostro en la retina de su amado, no  abrió sus ojos, tampoco lo deseaba. El suave trotar del corazón precedió al  plácido orgasmo que inundo su espíritu, coaguló su sangre,  humedeció su epidermis con el calor del color del fuego, y la fatiga alimento su último aliento de lucidez.
Siquiera su alma  podía recordar el instante previo al inevitable desencuentro. Ya no esperaba más, el pasado es testigo, todo se desvanecía, se dejó llevar, y apenas en el limbo de los sueños le vino a despertar de nuevo aquel beso.

http://alexiart.blogspot.com/2011/12/taste-of-her-cherry-chapstick.html

Querido....

No, no digas nada, lo sé, eres muy amable.
También me atraes.

No, no me importa. Me gusta que rodees con tus brazos, que me ciñas a tu cintura.

¿Puedo descansar la mejilla sobre tu pecho? Qué bien hueles.

No dudo de tu valor. ¿Cuántos hijos dices? Serás un buen padre, así lo siento.

Galante, seguro, educado, sabes escuchar. No me creerán, dicen que es utópico, que únicamente existes en blanco y negro.

Podría vivir solo con tu presencia.

¡Déjame!, ahora no tenemos tiempo, ¡suéltame tonto!, que salgo a escena.

En el entreacto si me esperas, ¿me verás tras el telón?

Ya estoy deseándolo.

¿Un beso?, bueno uno solo. ¿Significa una despedida?, ¿no me engañas?

Bueno, en todo caso mereció la pena.
Al menos déjame algo de tí para saber que fue cierto.

Atrapada....

     Escucha, ahora yo voy a abrazarte. ¿Qué porque?, calla, solo escucha. Tus brazos han presionado mi alma estrangulando mi inexistente sombra, he dejado de quererte. Tantos años  juntos, siempre alejados. No me dejas opción,  mis besos ya son para otro, ¿Quién?. Ni te molestes, antes tú lo hiciste y me lo contabas, te gustaba jactarte en cualquier ocasión, eres tan despreciable que incluso afloraba un rictus de reproche en tus amigos. Nunca te lo hicieron saber ¿verdad?, a mí me lo confiesan, cobardes, patéticos. Imposible que imagines el dolor de lágrimas  calladas que huían gritando humedeciendo la almohada. ¿Qué porque no te dejé antes?, lo intente. Pero eso tú ya lo sabes, amputabas cualquier salida, ya habías supeditado mi existencia a tu ego, sin mí no eras nada por eso me odiabas, que digo, ojala me hubieras odiado, señal de que me querías, constantemente me reprocho apenarme de ti. Aún hoy intento comprender el enigma de porque Dios me castigó con la necesidad de amarte.  Y ¿sabes?, me contestó. Me dijo despierta, no le debes nada, quiérete a ti misma para poder amar a otro.

http://www.elmundo.es/elmundosalud/2012/01/11/mujer/1326281496.html

En la vida y en la muerte....

    Si alguna explicación etérea justifica la existencia como ser humano sin duda se basa en la capacidad de anidar en el pecho de Eros, embriagado por el dulzor de la entrega incondicional, desestimando aquello que no se ciña a reconocer en el otro el deseo de ser amado uno mismo.

 Cuanto daría por permanecer en éxtasis de locura de amor, renunciando al sensual roce de los labios por desvelar tu alma con una mirada, tu aroma en el calor de tu presencia.

    Querida, si en alguna ocasión reconociste el amor cuando aturdió como etílico brebaje tu espíritu, donde ni el temor a la muerte desaconseja la huida ¡enhorabuena! Ya nada queda por descubrir, alcanzaste la justificación de tu existencia, ahora únicamente lucha por la longevidad de ese instante en tu memoria.

Purgatorio

Pintura Alexiart
http://alexiart.blogspot.co.uk/

    Un día ocupo aquella esquina. Piel oscura, biblia en mano, y el optimismo exultante en su rostro, incluso allí donde la humedad parecía tener su guarida. Nada doblegaba su paz interior. Siempre aquella melodía delataba su proximidad tarareando su continua oración. Uganda decía ser su cuna e infierno, aquella esquina su purgatorio y Jakin su nombre. Confesaba no parar de cantar porque alimentaba su espíritu, acompañaba su soledad y esquivaba el hambre. Siempre su sonrisa, ¡buenos días señor!, ¡buenos días señora!,  ¡guapo niño!, entrelazaban el saludo y los versos. Nunca pedía nada, ofrecía, ayudaba al anciano, sujetaba al can mientras su dueño hacia las compras, otras veces con una vieja escoba limpiaba su espacio. Cualquier caridad agradecía, una barra de pan, una prenda de abrigo o calzado, libros que limpiaba y conservaba temiendo olvidar lo poco que aprendió a leer. No entendía el idioma, pero le dolía que se deshojaran en el suelo.

Pasaron siete días sin sus plegarias, la suciedad encontró acomodo en su esquina, los libros enmohecían, todos se preguntaban, otros imaginamos lo peor. Pero el octavo, al alcanzar la esquina, su voz más contundente dirigía la plegaria al cielo. No fue necesario preguntar, paró su canto, enfatizo su sonrisa, y humedecidos sus ojos dijo. ¡He sido papá!

Creatividad lacerante

    La soledad huele a humedad angustiosa, no solo transita sorteando la piel con saladas lágrimas, es una distorsión celular cuyos ecos reconoces, es inevitable, nunca grata cuando arrastra una larga experiencia de frustración que puede convertirte en enfermo delirante e inhumano, o sumirte en el abismo de la depresión absoluta olvidando tú yo. Ambos extremos se encuentran al límite de la sensibilidad y puede eclipsar tu fin último. Sin embargo es cuando emerge la inspiración creativa más infame menos vulnerable porque habla de tu sentimiento más absoluto, te reconoces. Como estertores del dolor eterno en soledad cuyo bálsamo no es otro que la entrega de la creatividad del ente humano, reencarnación esperada del amor visceral emergente desde lo más oscuro de la conciencia inacabada, en eterna duda, en sufrimiento. Estas pagando por haber sido elegida como muchos seres humanos para experimentar sentimientos lacerantes, a veces placenteros, tan deseados al hacerte comulgar contigo mismo, te engullen y adormecen en su interior, lugar de preguntas, de respuestas, donde te conoces y vives. La respuesta a tu vida, es ser la nuestra. No te aflijas, no está destinada al paladar de todas las mentes, únicamente aquellos destinados a sentirse te amarán. Llora Gaga.

…a Robert Walser donde la nada es todo

    El crujir de la blanca nieve delataba la huella de las escasas fuerzas del anciano Walser.

Aquella mañana en apariencia inocente, un sonido de réquiem precedía al vacío.

Gélido y frágil su cuerpo dio con el rostro sobre el blanco, al tiempo que en lánguido suspiro exhalaba escarchado su último aliento.

Aún tibio el corazón expiraba, mientras sus pupilas inertes reflejan la densa desbandada. Cientos de negras alas vaciaban las copas de los árboles, mensajeras posiblemente de la desdicha. Seguramente en aquel último instante, Robert se reprochó haber sido el causante de alterar la quietud del hermoso paraje, de turbar a aquellos que fueron vigilantes de sus íntimos paseos en aquellos días –tal vez- en los que eligio la demencia para ocultarse tras el bosque y no ver mas allá de su compromiso como escritor.
    Lástima, jamás llegaremos a leer los cientos de microgramas que a buen seguro navegaron en su memoria aquellos años de purgatorio, donde la penitencia fue mas dura que el mismo infierno, dejar de escribir.